Le Champ des Clefs

Il n'avait que deux ans, le p'tit marchait à peine

Et quand son père le prenait dans ses bras

Et lui parlait, y avait dans son haleine

Le parfum du whisky, du vin ou d'la vodka

Quand il avait cinq ans, il suçait les bouchons

Et ça faisait rire son père aux éclats

Il s'écriait « ça c'est un bon garçon ! »

Et on entendait bien la fierté dans sa voix

Parfois sa mère avait une expression inquiète

Et le père lui disait « tu comprends pas »

« L'alcool c'est pas un truc pour les fillettes »

Et souriait au p'tit qui faisait comme papa

Quand le p'tit eut seize ans et que le père mourut

Il restait bien des bouteilles au placard

La mère pleura son mari disparu

Et le fils éleva son verre à sa mémoire

Le temps a bien passé et le fils a grandi

Aujourd'hui c'est un époux et un père

Mais il s'ennuie, il a peur que sa vie

Ne lui ressemble pas ; il cherche ses repères

Il joue au responsable, mais il n'est pas entier

Les jours s'enchaînent et il voudrait s'enfuir

Mais il connaît le moyen d'oublier

Que les adultes, au fond, ne savent que mourir

La dentelle des ans va d'échecs en chagrins

L'angoisse est le raisin de sa colère

Et pour son fils il maudit ce destin

Qui veut que les enfants ressemblent à leur père.