Le Champ des Clefs

Boulimie de mots 

Petites portes de sortie

Qui m’évadent en dedans

Quand l’ennui croise l’urgence

Il me faut semer

Rien élaguer, presque

Garder les germes intacts

Observer les cotylédons 

Nourrir des vrilles 

Faire pêle-mêle ensemble friche

Chaotique richesse

Avide de largesses

Contrer les froids arides 

Les tons livides 

Et les heures vides

Par ce trop plein qui meut les vivants

Toucher du doigt le Beau dans un instant

Ressusciter la mémoire

Creuser plus loin dans les blessures

Cultiver les magnifiques fleurs du vice

Prendre les innocentes armes

renouveler l’acte de naissance

Et faire acte de vie.