Le Champ des Clefs

Les heures s'égrènent, lentes semailles

D'où germeront tous les plaisirs 

Me voilà dès lors plongée dans l'attente

Comme en une brume 

Imprégnée de silence

Et je songe, sachant

Que la moisson n'aura jamais cette couleur

Parée d'imaginaire

Non plus que le lustre du souvenir 

Pourtant je passerai mes doigts dans les longs épis

Je sentirai mes mains s'enfoncer dans les grains

Et respirerai les arômes vibrants

Jusqu'à l'ivresse, sans doute

Le creux des heures allonge aussi une ombre

Une appréhension réflexe

Que dissipera sûrement ton éclat.