Le Champ des Clefs

Voilà un soir d'août qui résonne dans mon ventre comme un doux soir d'hiver, il y a longtemps. Un soir d'août qui sent un peu la neige, le crépuscule, et la chaleur orange de ma chambre d'ado. Qui donne envie de chocolat goûté dans la douceur d'un lit. Qui habille d'un étonnant regain de nouveauté, des attraits qu'on croyait morts.

Drôle comme je ne vis, avec une plénitude pleine de promesses, que des moments teintés des échos d'anciens moments passés. Quel lien unit ce dimanche au fantôme de cet hiver flou ? Pourquoi cette sensation de renouer avec une époque plus heureuse, comme si on avait soudain jeté un pont entre aujourd'hui et un âge d'or non situé, mais révolu, et pourtant ressuscité en un clin d’œil, en un battement de cœur ? J'ai l'impression d'être à nouveau le moi d'il y a des années. Quel étrange sentiment. C'est une madeleine de Proust, sans madeleine.