Le Champ des Clefs

Brouillard dense

Tons flous de gris

Arbres squelettes, dans un jour diffus

Champ d’ombelles givrées

Et un oiseau posé seul

Nuées alourdies

Frôlant le sol

Monde effacé, froid

Traversé trop vite

Pourtant, j’aurais aimé marcher dans les nuages

Mais il faut rester sage

Il y a un temps pour tout

Et une éternité de vide

Les éphémères assoiffés de vie

Se rationnent à la gorgée

Tandis que le monde advient

Je fixe la fenêtre fermée

Epinglée par trois aiguilles

Il faut attendre l’heure

J’appartiens à une machine.