Le Champ des Clefs

Au dessus, dans le ciel gris, une alouette s'égosille. Les champs sont pleins de grands chardons argentés, presque bleus, de coquelicots et d'autres fleurs jaunes, violettes, roses. La nature criarde aurait l'air d'un vieux service à thé anglais, mais la brume qui mange l'horizon en fait un tableau plus doux, nostalgique. L'air tiède, chargé de crachin, me souffle à la figure son haleine sucrée de maïs, et en un instant, cette odeur me rappelle à l'enfance.

Je chassais les papillons, en peignoir, plongée jusqu'à la taille dans les herbes riches des prés autour de la maison familiale. Il faisait soleil, alors, et plus chaud qu'aujourd'hui. Je dessinais, je jouais avec mon frère et mes cousins, nous nous baignions dans la piscine, nous faisions du vélo, des cabanes et des spectacles pour les parents. Et j'enfermais ces animaux aux ailes de papier dans une vieille boîte à fromage grillagée, comme pour capturer l'esprit du temps.

C'était presque avant d'écrire.