Le Champ des Clefs

L'attente est pire que tout.

La certitude ne s'embarrasse plus d'espoirs, elle clôt brutalement les chapitres, corne les pages, déchire les couvertures et brûle les livres d'histoires. Elle est dure et coupante comme un silex, mais elle est un socle sur lequel bâtir une plus saine réalité.

La certitude est la lame qui tranche la corde, le trait qui perce la toile du ballon, la serre qui brise l'aile, la froide cascade qui douche l'ardente flamme. C'est une lune en faucille plantée dans un ciel vide, une statue de marbre au regard sévère, une horloge sonnant minuit.

La certitude dompte, impose, maîtrise et tranche. La certitude est douloureuse.

Mais plus le livre est dense, plus la corde est tendue, plus le ballon va haut, plus l'aile virevolte, plus la flamme est brûlante, plus l'attente a grandi, et plus dure est la chute.

L'attente est la vraie souffrance, parce qu'elle est la promesse sans cesse combattue d'amères déceptions.